Quando diciamo che qualcosa è bello, ah che bello, e ne siamo soddisfatti ho la sensazione che premiamo col sentimento la mediocrità. Aurea finché si voglia. Fatherland, che aspetto di rivedere in tedesco, non so se è bello, se è addirittura un capolavoro, non lo so. E non mi importa categorizzarlo. So che è. Ogni inquadratura è. In ogni inquadratura è. È un’opera che ferisce, che mi ha ferito. Mi ha ferito al punto da cauterizzare le lacrime che mi premevano gli occhi. Nonostante la catarsi dell’ultima sequenza, con Bach suonato su un organo in riparazione, in una chiesa sinistrata di Eisenach, fuori dal cinema, ho avuto un attimo di mancamento. Tra inattuali ci si intende.

Fatherland dichiara la sottomissione volontaria dei popoli, al potere che i popoli stessi si fabbricano, e per conseguenza la logica di asservimento dell’arte, l’imprendibile, a qualsiasi potere. Oggi a quello delle politiche aziendali o comunali. Qui a Lecco una mappazza di cafoni tiene in scacco la pur modesta stagione sinfonica teatrale. In questo senso Fatherland illustra né l’oggi né lo ieri : il sempre.

Per puro ossequio alla maestria, segnalo la direzione perfetta di un cast perfetto. La Hüller/Erika Mann è Cassandra e Antigone nello stesso tempo. Zischler/T.Mann la segue al bel trotto con tutti gli altri. Eccezioni nessuna. Persino le comparse sono perfette. È un film che più di nicchia non si può : inattuale. Appunto. Amen e arrivederci.

Ho guardato dei gustosi filmati di robot che gareggiano in piste da corsa. E si schiantano. E ho visto anche un filmato di robot che volteggiano nello Shaolin, il kungfu quello. Mitici. Poi ci siamo dovuti mettere a pulire la cucina in due con D. la consorte con cui divido la sorte di fare le pulizie di casa, ogni tanto prima di soccombere al sudicio. Ma è un’impresa, un cimento che sarebbe da affidare a una collaboratrice domestica a 14 euro all’ora tasse escluse, per almeno un paio d’ore alla settimana. Farebbe il minimo, aspirapolvere e straccio nelle zone a vista e un riordino generale sempre in modo da dare l’impressione di pulizia. Del resto che potrebbe fare, il motto inscritto nel programma di queste persone è : se vuoi il pulito fattelo da solo. Ed è giusto così. E affidare il lavoro che per noi è diventato molto gravoso a una persona è gravoso economicamente. Calcolo : 28 euro la settimana che con i contributi credo arrivano a circa 40 per 4 settimane sono 160 € al mese per 13 mesi ( la tredicesima è dovuta) sono 2080 euro all’anno. Se la persona lavora da te, sempre che si duri tanto sette anni, sono 14560 € più, a spanne forse 2000 euro di tfr. = 16560 euro. Una cifra per dei pensionati. Allora sogno che qualche ingegnere cinese della BYD, capisca il problema degli anziani e metta a punto un robot che per 5000 € dica Sì signora e poche altre frasi, che stia seduto in salotto a riposo e che abbia sensori del sudicio, detectors degli angoli morti, dei sotto il letto, dei sopra i pensili di cucina, e via, prenda la scale da sé e bruschi e strigli e metta in ordine e poi appunto, carino da tenere seduto in salotto. Magari che si legge un manuale di aggiornamento. Dèi illuminate un cinese.

Questo nostro recente antropocene comincia con un pap pam a Sarajevo, 1914. Seguì baraonda di SSerbi e bancarotta della civiltà, leggere Gli ultimi giorni dell’umanità, Karl Kraus. Così si è inaugurata l’era del rumore e non è ancora finita, oggi è mutata in era del chiasso. Civiltà, ce n’è stato un breve movimento sconnesso per un decina di anni nei ’30. Poi brum pum, rattattataà, gli Stukas in picchiata su cavalli e lampadine innocenti a Guernica, Picasso capì bene ; l’intona-rumori. Marinetti intuì, esaltando le fole delle folle da folle, che l’urlo delle trincee sarebbe stato il sottofondo standard della nostra lunga temperie. A rumore abbiamo sommato rumore, rumore, rumore, brem brem di motorette e uuuuuu di sirenette la notte, che antepongono al riposo di chi riposa e magari sta male, lo stornare i furti di ciondoli e brìcciche in casa dei coniugi Berlicche e Birlacche ; e motori tenuti accessi tanto per fare in colonne astronometriche di auto ferme al minimo ostacolo. Ma niente, kron kron moltiplicato per centomila. Gas che nemmeno Ypres, perché questo c’è e non si vede e avvelena il pianeta da decadi, poi la stampa ci consiglia sul cosa fare in caso di glacier flood…GLOF : per ogni disastro una definizione. Impacchettato con una sigla inglese e via che va, timbrato, smistato, sdoganato, tutto va ben madama la marchesa, che vive in villa alle porte della città asfissiata, tubo di scappamento senza scappamento (Céline), con l’alterigia che nemmeno la Bruni Tedeschi. Sotto sotto risuona il tam tam stonato dei raps, traps, google maps, dentro le carrozzerie… E.A. Mario venne in mente la estupidez che il piave mormorava ma se ne fosse stato zitto, il maledetto. Tornerà in voga la canzonetta per ordine del ministro littorio della scuola.

Non so francamente : in Serbia funerali di Stato, qui coccodrilli involontari della stampa main stream ma tutto per ricordare un serial killer, quando, in my opinion, certi figuri, prendi anche l’ Hophoplaò di Arcore, dovrebbero essere stesi nei manuali di storia contemporanea e nei saggi di psichiatria forense. A questo punto, suggerire al dr. Valditaro Valditare la giornata pel compleanno del povero Adolfo nelle scuole. Magari bipartisan. Invitare Siegfried Ranucci. È un’idea? Attendo sgomenti e commenti.