Ti dirò qui di cose che oltretutto e oltremodo non interessano nessuno. Parto da un’ossservazione. Stavo scrivendo alcune righe in merito quando un accidente di combinazione tra tastiera e mia propria inefficienza ha cancellato di colpo l’intero post, già scritto, già cotto e mangiato si diceva. Che sia un atto mancato? Non lo so. Con molta fatica ne riprendo il filo e lo riannodo. Da un po’ di tempo ho in uggia la lettura dei romanzi e analogamente  soltanto l’idea mi annoia di rimettermi a mettere sotto le mani un romanzo che ho approntato a suo tempo, rivisto e corretto e lasciato lì, per noia. Mi trattiene sull’orlo di questo sentimento la stesura dei raccontini che compilo per Gli amanti dei libri. Hanno al mio animo la virtà, anzi il vizio della brevità e dell’oblivione ; come una rapida despedida guardandosi negli occhi di qua di là dal filtro di un finestrino. And then is seen no more. La poesia che mi scrive ha questa stessa ma più intensa virtù, è inutile. Inutile immaginarne la pubblicazione, inutile immaginarne il successo o anche solo un passaggio di mano in mano tra sconosciuti che afferrino la forma del sonetto. Pochi, pochissimi, meno che pochi amici, uno dei miei figli che mi fa con pazienza ed entusiasmo da editor, possono esserene i destinatari. E va bene così (con le parole). Canzonette, esprimere uteri è al contrario ciò che viene inteso poesia. E non che a volte Vasco Rossi non lo sia.

C’è qualche analogia in ambito musicale. Fuori dal circo della musica commerciale, e per commerciale intendo anche gli immensi Wiener Philharmoniker, c’è un pullulare di artisti come il mio amico Francesco Biraghi, chitarrista, che suonano e pubblicano cd, costano è facile quattro baiocchi, e altri, prendi Alessandro Melchiorre e Gabriele Manca, che scrivono scrivono bella musica e su commissione di questo o quel festival o di questa o quella formazione. And then is heard no more. È facile essere presi per snob quando si è nob.

Credo che l’arte, questa fatta di lunga applicazione e meditata scrittura, sia all’apogeo, caro mio, al suo ultimo pianerottolo : oltre c’è una ripida scaletta.

She should have died hereafter.
There would have been a time for such a word.
Tomorrow, and tomorrow, and tomorrow
Creeps in this petty pace from day to day
To the last syllable of recorded time.
And all our yesterdays have lighted fools
The way to dusty death. Out, out, brief candle.
Life’s but a walking shadow, a poor player
That struts and frets his hour upon the stage,
And then is heard no more. It is a tale
Told by an idiot, full of sound and fury,
Signifying nothing.

William Shakespeare – Macbeth, aV/s5