Ne il Post ho letto con vera curiosità questo sciocco (?)articolo : https://www.ilpost.it/2024/01/20/storia-tossica-della-letteratura-italiana/?homepagePosition=9. Non dico altro ; forse sbagliando ho pensato di scrivere alle due autrici qualcosa di altrettanto sciocco ma che mi ha divertito molto scrivere. Come Palazzeschi… E lasciatemi divertire.

Lettera semiseria a Lorena Pieri e Michela Violante.(→)

Gentili signore, sono nato e vissuto in una famiglia di anarchici, di quelli  in giacca e cravatta che non esistono più, tutti Spagna, Bakunin, Cafiero, Malatesta, Orwell e Catalogna. Dei miei e del loro circolo di splendidi amici, intellettuali, combattenti, legion d’onore, ricordo  bene la francofilia e come e quanto affrontassero la letteratura italiana da sciocchi e spesso da snob, facendo fuori ogni volta questi per catechisti, Manzoni, Dante ; quelli per nevrotici, Leopardi, altri per  fascisti, D’Annunzio ovviamente, borghesi, tutti a principiare dal Moravia, di cui non apprezzavano ovviamente il suo essere caro ai comunisti.  Quando sarebbe bastato dire che era modesto. La lettura ideologica sconfinava : viva Zola e Balzac, abbasso Gide e Proust . Più che circoli intellettuali quelli dei miei erano plotoni di esecuzione.

Lo stesso fate voi oh garbate signore. Ma senza la giustificazione di essere nate e vissute in un paese sciocco, truce, violento e di pessimo gusto, la cui dittatura i miei maggiori avevano combattuto rischiando il collo – mio padre due volte schivò la crocifissione al palo del telegrafo di Quasimodo  – nell’illusione di un certo qual sol dell’avvenire e con una solida preparazione politica. Siete figlie a dir tanto della democrazia cristiana ( per non citare i cashmerini del Cavaliere)  e da lì nelle vostre tiepide case ( Primo Levi, Se questo è un uomo eh sì che non è se questo è un uomƏ + lgbt+qaklpz) gozzovigliate con le interiora di alcuni grandi o grandi piccoli cui è probabile non riuscireste ad allacciare le stringhe o imitare un sonetto – non lo so non vi ho lette e non vi leggerò, ho un’età nemica del tempo perso –. Ciò, donne o uomini che siate o vi percepiate (tranquille io amo e coltivo il mio côté Guermantes, di lei of course della duchessa).

Gl’è che sfoggiando una coda di paglia senza vergogna rivelate per moto contrario il vostro wokismo. Sciocco senz’altro e senza l’attenuante snobbish che allietò la mia infanzia. Su Verdi, su Puccini mettette poi il carico da undici di stoltezze da registi di avanguardia, di quelli che scoprono che Macbeth è un guappo neviorchese e che Don Carlo viaggia non per le Fiandre ma per la Russia degli Zar. Questo davvero non lo si può perdonare. Non è tuttavia colpa vostra ma della redazione de Il Post che vi ha dato credito e per ciò stesso assunto al cielo delle pietre di paragone. Ascoltatela la Pietra, per diletto, ascoltate La serva padrona e non per fare le femmes savantes che interpretano. Non siete i soggetti supposti sapere, di Lacan. E fate la figura di madame Verdurin
Salutarvi cordialmente sarebbe uno spreco di cordialità, direbbe forse Lady Violet Crowley in Downton Abbey, ma avete il privilegio di appartenere a una casta che a gomitate sta diventando dominante egemone. E se ne frega.

P.E.G. D’Ascola