Da tempo non ho il cuore di pubblicare post in questo blog, un po’ perché affannato a terminare un lavoro che devo finire di scrivere, un po’ perché ho la depressa sensazione di appartenere a un mondo che non ha proprio niente da dividere con quest’italia, quella che dopo vent’anni da navetta fantasma, è venuta a spiaggiarsi  sulle coste di queste ultime elezioni e, da ultimo, sull’altare di una intronazione papale, molto  simile all’avatàr dei desideri di milioni di cuoricini orfani, più che di favole, di orchi. La lingua, sì una lingua che amo e che mi sorride sotto le dita, almeno a me, che la uso e strapazzo perché così a essa piace penso, e a me piace così e mi dispiace che non sia letta e parlata di più, ma nel mondo di là, dell’intelletto, dal momento che di qua la affliggono, la umiliano orchetti e porchette per scrivere instant books, biografie di papi, storie di caprette solitarie, cose del genere. Le cose che legge quel 71% di italiani che intende con fatica un testo di media difficoltà. Mi trovo a disagio in questo piccolo mondo semianalfabeta letterario, analfabeta artistico, sotto alfabeta estetico, un mondo che produce orologi a cucù ma non è la Svizzera. Forse, non forse, mi troverei male anche ad Austin, Texas, o nel bund di Shanghai in mezzo a pirati cinesi e donne squalo, sì certo ma ho mai detto che voglio andare ad Austin, Texas, no, o nel bund di Shanghai, non l’ho detto. Mi domando a che serve scrivere in italia. Mi domanderei a che servirebbe scrivere a Parigi peraltro se non si vivesse lì e adesso come se Cocteau fosse ancora vivo e Lacan e  Foucault; e a Parigi vive Nathalie Nothomb; qui Busi tace e poi e poi, Tabucchi è morto, sostiene Pereira. Buonanotte.