Fidia (490-430 a.c.) – Atena Lemnia

Alle corte. Ieri sera  ho visto Un sacchetto di bi(g)lie, filmino docile di tal Christian, oh oh ah ah, Duguay regista televisivo canadese di cui ignoro tutto e va ben così. Come esiste da tempo il genere bellico esiste anche un sotto-genere che non saprei definire se di-fuga, dalla-realtà, o cosa. Ma non è questo che mi ha interessato del film, né i protagonisti bambini, né la storiellina ben condotta fuori da un romanzo di Joseph Joffo che davvero possiede/eva una barberia a Parigi e io ho da sempre molta stima per i barbieri. Mi hanno interessato le mie lacrime e lo strizzottóne emotivo, mio e di chi mi stava intorno nella  sala, avvinta nel buio e in tutta silente evidenza… niente controlli degli sms durante la proiezione… al dramma di due fratellini, in fuga appunto dalla Francia, dalla barbarie della guerra; di rigore accodare a guerra, barbarie o sostantivi di pari inefficacia NEL… come il Mercedes… neolingua poultry-correct; si cfr. in alternativa orrore/i, ferocia, disumanità… tutti correttivi alla mancanza di immaginazione degli scampati… tutti i nati in Europa dopo il 1945… circa la fenomenologia dell’evento più radicalmente consono al bipes simplex. Digressione fatta mi concentro sulle lacrime. Sono anziano e riesce difficile, a me e alle mie lacrimali, non commuoversi fino allo strazio; è la catarsi messieurs-dames, malanno della vista, pseudoblefarìte che affligge credo soprattuto chi abbia frequentato un poco gli studi umanitari, come nel vocabolario della Confuffindustria si chiamano le lettere e la filosofia. Ebbene lo dico, me, ne ho abbastanza delle lacrime… e della confuffindustria… me, sono stufo di chiagnere a un passo – 4 marzo – dall’essere fottuto à nouveau, poultrycaccamente ma forse non solo, dagli eredi, sopravvissuti mentali, di quelli che stragi, stupri e rapine perpetrarono, sentite come suona efficace al passato remoto il verbo perpetrare, in quei dì funesti… idem… dove si farneticava non meno e si ammazzava meglio in nome della razza bianca, della cristianità, dell’itaglia/frattaglia/plebaglia ai ritagliati… Berlusconi, Meloni, Salvini… della Franca ai Franceschi, dell’Alemanìa agl’Alemagni. Lo dico e lo ridico e mi domando a che serve piangere, prostrarsi in settimane della memoria… la memoria pare necessiti di non meno che una settimana di programmazione schizoide per ringalluzzirsi e subito assopirsi… se poi, nel segreto dell’urna… o tra i cipressi… si opta à nouveau per gli stessi farabutti; ché lo dico e lo ridirò, nessuna distanza… sì questione di peli nel naso e di make up… separa quei trigemini qua da quei molti là con un differenza che quelli là ebbero quasi quasi il primato nel cimento e nell’invenzione, i campi, i treni, i forni, le stragi, un’organizzazione impeccabile, nonostante i multipli peccati, e ripeto delle divise tutte nuove e bellissime. Benché l’imbecille più noto del pollaio abbia affermato a Stàzzema che tutto ciò è finito ma bisogna essere antifascisti… minchissima santa… quando proprio ello, capofabbricato di un sordido borgo toscano… rare ma esistono anche in Toskana le Rho e le Mestre, da non confondersi con Le Maistre… egl’è colpevole del procurato aborto trigemellare, Berlusconi, Meloni, Salvini. Lo dico e ripeto, me sono stufo di sentirmi piangere, me e qualche altro di fé per il terribilìo di anni ottanta… or sono… mai tempo verbale fu più consono alla dizione in corsa. Sono stufo stufo stufo, lo dico e ripeto, di lacrime amare; non dimentico da sempre… sto tra i viventi per fortuna di mio padre e coraggio di un carabiniere che lo lasciò scappare dopo averlo arrestato onde dar seguito alla terza condanna a morte… odio con passione, kwuei tre qui, più di quei molti là, non perdono per metodo. Quelli furono abbacinati dalle divise, si capisce; questi potevano, potrebbero scegliere qualcosa di meglio che trasformarci, lo faranno, in doppipettorutti, in un’appendicìte della Polacchia e dell’Hongrya, della Puttinia. Vae victoribus.