Il coccodrillo già lo sappiamo è un rettile loricato, ossia impermeabile alla vergogna, e gossìparo. E purtroppo Camilleri è morto. Certi personaggi, beato Salinger, quando tali diventano, farebbero bene a essere cauti nel macchiarsi della macchia di essere ricordati dai coglioni, quei che per bontà sono paragonati ai pendulari doppi, e in modo da evitare il plauso all’obitorio e i coccodrilli intesi a valutare l’Homo di cui nulla c’importa più del poeta di cui non si capisce niente, ma così bene da volerlo spiegare. Camilleri non si può spiegare, mica lui solo, e quelli che adesso ne fanno blablaìsmo, che se ne appropriano come gagliardetto ostentativo, manca che dicano, achtung insulto più che constatazione di fallacia umana, che fu sincero democratico l’Andrea,  tra le lodi di intellettuale contro corrente, non direi, se mai siciliano e dunque in mezzo al mare, e sposo fedele, ma chénne sanno, di una moglie di cui anche di idda a noi che ce n’importa, gossìpari malnati. Costoro si asciughino i lacrimali e parlino di qualche premio Cuppiello e/o Strja, in vita, così da dimenticarlo in modo rapido e indolore per la letteratura di futura memoria; poca d’altrone ché il pianeta finirà per far soccombere tutto in un polverone di peccatìglie disseccate e sabbia. Costoro se l’hanno letto, quello vero nella sua lingua inventata, qui sta il bello del geniaccio Camilleri, è impossibile che l’abbiano colto tutto ché il Camilleri fu difficile e dunque letterato, complesso, ancorché accondiscente e furbo nel ripetere un cliché. Lasciatelo in pace, si lodi l’editore per averlo favorito dapprima e poi distrutto con la fabbrica intensiva, adatta alla divulgazione tra Cucciago e Ortisei. Ne godano gli eredi i frutti, i fritti ed i rifritti. Finis.