http://video.repubblica.it/dossier/repubblica-delle-idee-2013/rep-idee-baricco-le-parole-da-cui-ricominciare–tutta-la-lezione/130954/129460

Ho ascoltato Baricco, il cui pensiero, non molto la scrittura, mi capita di condividere. Pensiero. Ho ascoltato cantare Bella Ciao in turco, dai giovani turchi. Gli italiani sono riusciti ad esportare un canto di dignità prima e di battaglia poi. Questo fa piangere e sorridere. Almeno me. Vinceranno. Hanno qualcosa di indispensabile da riprendersi. La dignità. Il valore di uomini e di donne di carne e non di pupazzi, per di più ammaestrati. Chi non ha qualcosa di indispensabile come la dignità dovrebbe capire che se la deve prendere o tanto vale guardarsi  nel proprio specchio e sputazzarsi. Sarebbe utile che il meglio dell’Italia ci riflettesse ma poi passasse all’azione. O forse vuole continuare a lavare calzini sudati e mutande ingiallite di doppi petti e doppi peti, tonache a parte. Forse desidera continuare a leggere una cosa già Letta. Per dirla con Baricco: Non è difficile, basta copiare dai giovani turchi.

http://video.repubblica.it/dossier/turchia-in-rivolta/turchia-i-manifestanti-a-gezi-park-cantano-bella-ciao/130678/129188

Publico [vc. dotta, lat. publicāre, da pūblicus ‘pubblico’sec. XIII] qui, d’accatto e per conoscenza, il mio commento al bellissimo post, tra i molti che scrive il collega Biuso, oggi in http://www.biuso.eu/2013/06/02/loppio.

Contributo, povero questo, al non volersene star zitta della politica che, alienata di polis, è letta non eletta. E confinata. Forse dovrebbe sconfinare. Riflettendoci, pare che la maggior parte di noi viva in una striscia di gaza mentale. Ecco il testo.

Caro e doloroso Biuso, al solito, colpito e affondato il bersaglio. Mi permetto di allegarmi come prefica al coro. Da vent’anni, la miglior cosa sarebbe andarsene a Lanzarote o anche meno, dove con meno si vive lo stesso, bene por supuesto. Ma non siamo del tutto liberi, dipendiamo proprio da questa un tempo gentile Repubblica, che almeno a noi dà il pane e forse una pensione, per quanto sappia di sale. Ovvero, sono troppo vecchio per andare a intraprendere più che l’attività di custode di ville svizzere su qualche isola portoghese o spagnola, in fondo c’è il servizio sanitario nazionale anche lì, migliore puo darsi. Peraltro A mis soledades voy/de mis soledades vengo, porque por andar conmigo/me bastan mis pensamientos. Qui si vive sotto ricatto in uno stato che è pontificio e pontifecale anzi, ai dì d’incoeu, un pontifecaloma; solo il trattamento chirurgico gioverebbe. Il supposto popolo italiano è il popolo del papa re. A loro gusta l’auto da fè. Nel mio istituto l’opinione che dissente è un reato di lesa maestà che viene punito dalla maestà stessa di colleghi che si assumono in cielo da sè e con il silenzio assenso e le pacche sulle spalle di chi invece dovrebbe sollevare sedie e scrivanie. Gl’è, caro Biuso, che l’italico, proprio a partire dai giornalieri giornalai, è fascio. Ne converrai. Il fascismo è un archetipo mitico che a volte si rivela in un modo a volte in un altro e con diverse divise, piviali, mitrie, icone, pennacchi, orbaci o doppi petti. Sotto, tra le dita dei piedi, si annidano i funghi. Sa di caserma l’Italia, ricordiamo tutti Florinda Bolkan in Indagine su un cittadino. Quale sia il mito è difficile a dirsi, potrebbe essere quello di Abramo e Isacco, non so, non è un mito greco di sicuro, perchè in Italia anche i miti sono sottratti alla loro potenza immaginale, politeista. Adeguato all’idea di continuum unicum che è dei poteri sovrumani. Del resto l’idea di res publica fu liquidata in Italia già da quei Cesari che avevano capito come si governa. I come to praise Ceasar not to bury him. Ma credo ci sia un perchè, ogni italiano, in realtà si sente un padreterno. E tra padreterni si sentono tutti eguali, benchè più eguali di tutti. Oggi è la festa delle Repubblica. Ne parlerà il Papa?
Con molta stima Pasquale

Ritorno a casa oggi dal supermercato e mi accorgo di fare un’asserzione da tempo di guerra, tempo di cui ho vissuto un po’ il dopo un po’. L’enunciato è, Oggi le patate sono andate al doppio, ne ho prese solo poche. Taccio della vecchina china e perplessa su un pacchetto a 3,35 al chilo di tre anonimi würstchen di suino. C’è sempre chi se la passa peggio di te sulla pubblica piazza, avrà ben pensato la tricoteuse al rotolare della testa di maria antonietta, come un cavolo, nel cestino per la spesa del boia. Oggi le patate sono andate al doppio ne ho prese poche, non ricordo di avere mai detto né di avere mai pensato di poterlo, più che altro doverlo, mai dire. Il fatto mi rimanda a tempi  al mio ricordo non estranei, a mio padre che, spalancata la bocca di un enorme pacco dono, in una certa vigilia di natale, lontana lontana, annuncia, Bene questo natale si mangia. Non me ne rammarico anzi, subito dopo avere detto, Le patate sono andate la doppio ne ho prese poche, mi è sembrato non di essere nel mirino della depressione ma di una pacata euforia. Sono tornato agli spaghi, ai fogli di carta da pacchi, alla carta oleata ancora buona, ai sacchetti per il pane, tutto salvato e ripiegato, della mia infanzia, al sapone sgrondato per non sciuparlo, alle scarpe con il giornale infilato dentro; ai, Non ce lo possiamo permettere, di mia madre, alle cene, incredibile dictu, con il caffellatte. Da quello arrivo, a quello vado, forse, ma non mi importa. Me ne rallegro.  So come si fa.

Mi viene in mente un ometto, fa draghi di cognome, di nome mario, forse anche maria e giuseppe; non lo so ma mi pare che gli starebbe bene una trinità, senta il lettore se suona, mario giuseppe maria draghi, suona sì, vero. Egli ha fatto un corso di inglese tempo fa e molti di buone maniere, sa come infilare un fazzoletto nel taschino della giacca che, grazie alla padronanza dell’inglese è del tipo che fa valicare tutte le barriere tra i più e i pochissimi. Sempre grazie all’inglese, al fatto che ha superato tutti gli esami di aritmetica da piccolo, e che qualcuno al posto suo dovrà pure lavorare fino a settant’anni egli, che ne ha 65, percepisce una pensione di 15.000 € al mese. Inoltre ha uno stipendio, non so se detratto e tassato l’importo della pensione, mi dicono di oltre 50.000 euro al mese e  benefici per le piccole spese che si aggirano, sempre mi dicono, intorno ai 20.000 € al mese; in tutto 85.000 euro, al mese; all’anno la somma, enunciata sulla pubblica piazza, e sempre che la cifra passeggi per i giardini pubblici, si legge così: un milione e ventimila euro. Il tutto per fare i conti in banca. Ora sarà chiaro a tutti che l’inglese e l’aritmetica portano lontano. Egli, il dracul, sale su un aereo dell’alitaglia, con un biglietto di economica, Uno sbaglio, egli dice in inglese alla hostess, sa prenotazione last minute; ma alla sua signora, non garba. Si richiede alla hostess che non sa che fare, e poi al capo cabina che chiama il capitano, di convertire i posti da ecconomy a bisinissi. Interrogato, voltò le spalle il capitano e disse, Io piloto, l’ aeroplano.

Vlad III di valacchia, valacchia valacchia dov’era la valacchia, detto dracul, il diavolo in rumeno, e insieme țepeș o, in turco kaziglu bey: in entrambi i casi, l’impalatore. Vissuto tra il 1431 e il 1476, grazie al fatto che non si sa dove sia stato sepolto, a parte dalla storia che, come si sa è la migliore beccamorti, è rimasto alla storia, ah l’inganno felice, per grazia di bram stoker, l’inglese che tradusse per orecchie gentili la leggenda dei vampiri. Di vlad dracul è noto che del sangue era goloso davvero, non lo succhiava ma lo faceva buttare alle sue numerose vittime grazie alla pratica, popolare un tempo e oggi sostituita da metodi meno invasivi, detta dell’impalamento. Si rimanda il lettore appassionato a fonti sanguinose più esaurienti. Ed è tutto.

Mio padre nacque il 25 aprile del 1945, aveva 23 anni, 10 dei quali pagati cari al regime che, nel 1935 a 13 anni, lo fece espellere dalle scuole di ogni ordine e grado, come sovversivo, e vivere nel terrore per tre anni, 1942-1945, due bombe a mano in tasca per farsi saltare in aria in caso di cattura, due condanne a morte in contumacia, l’arte della fuga. Per qualche 25 aprile andai a mettermi sugli attenti, la retorica a volte è un prodotto interno lordo che rende al cuore meno duro il peso della memoria, fronte al piccolo colombario di cemento che custodiva la cenere, e quando potei ritirarla e disperderla qualche pezzetto di vertebra incombusta, che l’uomo era stato. Morì nel 1995, 4 aprile,  prima che si avverasse il regime tuttora in corso e che chiunque fosse stato dotato di un po’ di veggenza e qualche grado di vergogna e di quel che se ciama avrebbe potuto immaginare tanto pessimo da non meritare recensione e magari uno sforzo per soffocarlo sul nascere. Del resto non c’è da stupirsi, la perfida albione ha tributato onori civili e militari, nonché le pompe religiose che le chiese non negano a nessuno, a una delle peggiori fasciste della storia contemporanea, la signora Thatcher. Peccato che non ci sia un inferno per contenerla, del resto lo privatizzerebbe, e questo metterebbe molti disagiati nella condizione di non poterselo permettere, dunque limbo, o mambo. Scrivo queste righe mentre delle sciocche campane suonano come suonavano in molti 25 aprili della mia infanzia. I parroci, per cancellare la memoria collettiva della Repubblica, utilizzavano il 25 aprile per le prime comunioni dei bambini di formazione cattolica, così amano dire tutti gli uomini di sinistra. Ci sono riusciti. Questa è la de-formazione cattolica che lo Stato identifica con le innocenti, finché son piccole, superstizioni personali di ognuno. A noi bambini cattivi, due o tre nella mia classe, ogni 24 aprile piaceva ascoltare, sulla lotta di liberazione, la nostra professoressa di italiano, Morelli, una che parlava davvero italiano, con tutte le é e le è e le ò e le ó al pósto corretto e che era stata staffetta partigiana a 14 anni. A noi bambini cattivi piaceva, il picciol petto gravido di commozione, recitare ad alta voce, l’onusto di senso politico, ma deplorevole esempio di lirica italiana  che segue. Se qualcuno non l’ha tolta, per sostituirla con qualche gloria a qualche fascista come don giussani e/o padre escrivà, la lapide con il testo si trova dal 1952 nel palazzo comunale di Cuneo-Piemonte.

Dedico quest’ode a tutti i colpevoli dell’attuale stato delle cose, che s’impicchino, magari con qualche reggicalze, e non perdano tempo.

Lo avrai
camerata Kesselring
il monumento che pretendi da noi italiani
ma con che pietra si costruirà
a deciderlo tocca a noi.

Su queste strade se vorrai tornare
ai nostri posti ci ritroverai
morti e vivi collo stesso impegno
popolo serrato intorno al monumento
che si chiama
ora e sempre
RESISTENZA

Pietro Calamandrei, chiseloricordapiù

Benché abbia qualche tremore fronte a Pound, per la sua storia e perché, come si sa, del suo nome si adornano, come di una giberna, quelli dell’omonima casa; quelli lì; egualmente riconosco una certa affinità con queste righine

Meditatio

When I carefully consider the curious habits of dogs
I am compelled to conclude
That man is the superior animal.

When I consider the curious habits of man
I confess, my friend, I am puzzled.

Ezra Pound

http://www.bookcitymilano.eu/articoli/il-mondo-visto-con-gli-occhi-di-un-bambino/

http://www.erodoto108.com/colle/