The WordPress.com stats helper monkeys prepared a 2015 annual report for this blog.
Here’s an excerpt:
A San Francisco cable car holds 60 people. This blog was viewed about 2,100 times in 2015. If it were a cable car, it would take about 35 trips to carry that many people.
Nella corrente del tempo si raccolgono le prove della propria esistenza. Si possono trovare colpevolezze e a volte latitanze, nebbie. Leggere e leggersi, studiare e studiarsi, scrivere e scriversi sono altre prove dell’inconfutabilità di se stessi. L’autismo non giova né al cartesio né al carteggio. E giunti al fin della licenza/ l’esistenza ci tocca, poi, ci stacca.
Il sol ridea calando dietro la linea dei monti che separano i lugano bella dai lombardi. Un sole neutrale ottimista, malcelato gaglioffo, che se la ride da un mese e più con i suoi raggi cosmici che tramutano un inverno privo delle immagini che gli competerebbero in memoria autunnale; temperatura mite tra alzi e sbassi, pioggia a zero, rocce pelate come inguini in menopausa, neve da nuvole transitorie; né varranno a cambiare la sensazione di débacle a rate, le strette di mano e i flash e le lacrime dei delegati di Parigi, tutti beati nell’asserire che bisogna tenere di mezzo grado a cuccia l’aumento devastante della temperatura media epperò anche di qualche zic il malevolo umore dei paesi emergenti. Tutti cinesi, preconizzava Céline quasi un secolo fa, Tutti negri. Pollice verso, abbasso Céline, mentre il suo delirio d’orrore si avvera. La Cina si sta comprando l’Africa, cioè resorts di mangrovie per qualche mezzo miliardo dei suoi sovrabbondanti gran lavoratori; dissoderanno in venticinque minuti e mangeranno là dove gli africani si sono accontentati per secoli di tirare su qualche mango e i bianchi incanagliti a cavar loro le budella d’oro. Intanto è diventato due il limite dei figli pechinesi per coppia; non so per le coppie clandestine o per i clandestini in coppia.
Però l’addio al sole del lago è tanto bello da stringere il cuore se il suo sogno s’avverasse. Nostalgia del futuro. L’acqua, fin che c’è, è un miracolo; i torrenti che continuano ad affluire nonostante la siccità; altri sono in secca al punto di non essere guadi ma uadi. Il grande fiume Adda, bello e maestoso, elegante nell’incedere da gran signore in alti tacchi su un lastricato di plebi.
Miriadi di lucette vespertine si accendono sul complessivo albero di natale delle coste e dei fianchi montuosi. L’aria è blu. Vien su per l’esofago un’accorata allegria, un magone giansenista di misurata disperazione e smisurato sgomento. Un pensiero a volo di uccelli esuli plana sul bordo di infinite finestre illuminate. Siedono vecchierelle e vecchierelli con gli occhi presbiti, miopi, glaucomici chini sulle loro riviste illustrate; la solitudine volta loro le pagine. Domani e dopo e dopo stormi di parenti neri per gli eccessi delle longevità, bambini che sognano il loro corso di marketing. Buon Natale mamma, auguri nonno. Io ho già fatto il bis.
E non nevica.
Tutti mi dicono bionda ma io bionda non sono**…
Qualcuno, nel pattuglione di insperati lettori, si domanderà come mai, dopo un meditato silenzio impegnato per un’opera ‘ssai voluminosa per la quale trovare un editore è l’impresa delle imprese, pubblico adesso simil-dotte conferenze in vece di racconti. Il fatto è questo; le dotte sono un omaggio ai padri greci, un tanghino argentato che mi costa soltanto il divertimento di produrlo, il gusto di gettarmi nel witz a blitz, il piacere del paradosso rivelatore, il brivido dell’escursione in solitaria che tanto mi allontana dal, tanto mi rende antipatico al resto del mondo; si sa; il bipede che trova for ever and ever lustro lo specchio delle sue brame di plauso, approvazione e reame, il bipede perennis euro 7, il suddito alla Mann, il kulturphilister* dire-fare-cosare ché al pensare ha sostituito l’informazione che pensa per i più e li dispensa così dalla tavoletta, IL tablet -LA tablet e LA automobile- come dalla più comoda tavoletta della comoda, assicella del cesso da dove il pre-digerito si muta in pre-defecato, il piccolo borghese che dà premi alla stessa strega ha da essere simpatico, culinario e bella persona; tutti mi chiamano bionda, detta il marketing dell’anima postulato di recente da un noto editore di su’cessi. Tutto quello che c’è, sì. Il racconto invece, il racconto in quanto stile di racconto, di ritmo, di termini e confini, nonostante la mia ben nota agilità pennaiuola, è un lavoro per me, il mio autentico lavoro; in senso fisico uno spostamento di tempo, peso e misura. Dunque mi tratterrò d’ora in avanti dal distribuire gratis, benché a pochi disinteressati, ciò che almeno nella fantasia potrei rilasciare al cambio del suo valore. In attesa di questa eventualità, delle prossime apparizioni, suggerisco di riguardare l’ELLEnco delle mie operette già comparse e di divisarne l’acquisto, il regalo di buon augurio agli amici più cari per un anno, nuovo di rivincita della letteratura sul giornalismo e sulla fuffa truffa. Regalarsi basta, mi ha ingiunto il mio editore, Specie a chi non si accorge delle tue ormai ripetute epifanie di befàno, tante che nemmeno la migliore tra le madonne basterebbe ora ad osservarle. Agli operai la giusta mercedes. Dunque chi può, chi vuole, faccia contento l’editore senza pensare a me che tutti mi dicono difficile ma io difficile non sono; anzi, per cortesia natalizia offro ora questa canzonetta da meditazione sulla quale tanto fantasticavo da bambino, malato, sempre malato, ascoltandola alla radio da Nilla Pizzi e struggendomi prima di darmi conto che d’ogni alba il destino è diventar tramonto/Alessandrino.
Je suis sûr qu’il en sait plus qu’il dit et même sur ce qui va se passer… Le silence animal c’est quelqu’un. Dal malcapitato sulla terra Céline al suo gatto Bébert.*
L’umano ha un intelligenza che sfiora, varca e si addentra con gusto nei territori della stupidità. E ogni stupidezza si presenta con la sua maschera migliore, crudeltà appagata da sé medesima… E mi presento; sono un’anima passibile di candida e, nonostante sia candidato certo al decesso, nonostante defechi e urini, nonostante dei santi non mi appartengano né odore né stinchi né altri accessori anatomici e abbia praticato specie nel passato qualche po’ della sessualità assegnatami volente o nolente dalla natura naturans (cfr. Enc.Treccani), nei limiti del possibile primate anch’io con tutto quel che ne consegue, sempre nei limiti del possibile non sono né violento né depravato, cioè un essere umano. Capisco peraltro chi mangia i morti convinto che faccia bene alla salute riempirsi di cadaverina, per quanto cotta, ma non si convinca egli che una superiorità fantasmatica o una diversità immaginaria estranea al resto del mondo gli affibbi il diritto di farlo e nel più sconveniente dei modi possibili. Non capisco, né giustifico né assolvo chi, convinto di potersi e doversi impossessare d’altri con la morte, dell’altro prima fa cavia, vittima e olocausto, prodotto industriale della propria naturale crudeltà. È vero che l’Iliade è piena di assassinii e che Omero, il nostro non vedente personale come direbbe il bipede standard, tagliatore di teste che addolcisce i termini delle proprie fallàcie, che Omero dunque ne racconta di crudi e di cotti, ma attenzione si tratta di uomo contro uomo, un contro l’altro armato, e di non meno feroce donna nel caso di figlie, spose e sorelle di Troia.
Come si vedrà nel filmato e come del resto si dovrebbe sapere i nazi hanno fatto scuola. Il metodo è uguale, non simile, uguale; il gusto del far soffrire o l’indifferenza, mascherata di scienza, colpevole nell’infliggere il male più ancora del dolore, è il medesimo. Il divario sta nell’impavida convinzione con cui i nazi, e altri per carità, non diamo loro meriti particolari se non al loro metodo, i nazi si sono accaniti on their own, anzi su conigli prediletti da Dio. I prediletti dalla forca di ieri torturano nell’oggi del resto, dall’alpi alle piramidi dal Manzanarre al Reno** e grazie alla premura dello stesso ciclopico personaggio, uguali metodiche si applicano a chicchessia. Non so dunque come dormano quei macellai che vedrete, che dovete vedere perché la tenerezza di coratella non giustifica lo sguardo volto altrove. Cioè sulle ben intingolate coratelle altrui. Non so come dorma o peggio con che faccia s’imparrocchi, oh ci andrà oh sicuro che ci andrà la signora sonderkommando di sé stessa, che ogni mattino chiappa per le orecchie poveri morti e li seppellisce nel congelatore; le pelli serviranno per guanti, you bet; si racomanda di surgelare prima della decomposizione. Non lo so ma tutti sappiamo che il cristianesimo è il derivato principale di un discreto macello finito con inaspettata happy end per il macellato. Non lo so ripeto e voglio credere alla schizofrenia di chi vive nell’inferno che ha creato e poi tutte le feste al tempio (Giuseppe Verdi -Rigoletto- A1). È storia nota quanto la querelle irrisolvibile tra vegetariani e carnivori. Tra cacciatori e cacciagione. Del resto ottimi padri d’industria sono orrendi padri di famiglia e spesso tutt’e due e anche di più. Il piccolo padre con i baffi sorrideva e macellava. Non lo so, non so nulla se non l’orrore. Questo mi è chiaro fin dalla più tenera età, quando noi bimbi privilegiati da Immaginazione si credeva a Babbo Natale, alle renne e all’anima degli orsacchiotti di pezza. Poi il buio di una trincea, fischietto e tutti fuori, rataratatatatrratatta. La vita è un bond, James. Amen
Iliade, libro VI 53-60
… Quando Agamennone/sopravvenne correndo e diceva parole gridando:/oh scemo d’un Menelào, che perdi tempo con questi?/belle cose t’han fatto in casa i Troiani!/non uno deve sfuggire alla morte/alle nostre mani nemmeno, se maschio,/quello che ancora in pancia ha sua madre,/sterminiamoli tutti ché d’Ilio/neanche il nome ci resti.
La versione, piuttosto libera, è per gentile concessione del vecchio Toni Comello che me la regalò da vivo, quando di notte traduceva e traduceva e traduceva dal greco su infiniti foglietti di carta…
… le monde des grecs, le monde tragique, soucis tous les jours et toutes les nuits. L.F.Céline-Nord
Hey, I am a thinking device, to writing devoted. My name in short is Penny, but I am not always too short. Family name, Pencils. I am – or shall I say we are – I am very old, so old that no one of us seem to pay attention to it. I am a clever, friendly but silent companion. No needs of electronics. No needs to other power except your mind… Or should I say my mind?… I can work very hard here, there and everywhere, whatever you need, whenever you want. When you will sitting down somewhere and having your rest, in your courtyard, in your kitchen, even in your bathroom or in your bed, I will always stay at your command. You never miss my complete cooperation; not to mention the thin blade that I sometimes need, to sharpen the tips of my character. Often, you will find me in restless working with a paper block, or even with a single sheet. Single we are both of us, me and him. I have not yet had the desire to get married to anyone. I come from a large family, spread out in time all over the world, with many nieces, and daughters, aunts, sisters, chiefly sisters. The most of us are stiff girls, deep thinkers, all dressed in black. However, there is a great many who love colours; no matter of which ones: if orange as the golden oranges on their trees; or silver blue like the bluefish under the seas; or green, as in the springtime the tender leaves; or sandy like the sand. Or like the seagulls, white. In general, no one of us should be for you a lesser pen pal than some other one. In my smart black suit, I will be able to suggest you, your best memories, your dreams and hopes, your toughest thoughts, or commonly your shopping list. Simply ask me and write, write down whatever in your mind. My coloured sisters will be happy to offer then the right nuance to your imagination, which is like a precious gift. As a present to yourself, which you will keep forever and ever, don’t forget to remember that every astounding poet, every amazing painter, started their great poems, their large painting, with a short line in some white space.
Non so quante erano ier sera a Malanno le giubbe blu impegnate per forse 30.000 euro l’anno a fare la guardia al conclave della corale lirica di quei de trècentmila éuri in sü l’anno. I metal detectors non hanno suonato perché solo Bond James Bond ha fisico e classe bastevoli per indossare la Glock 17 sotto il dinner jacket.* I metal detectors non hanno squillato perché di squille ce n’era il soverchio e avanzava l’orchestra. Annoiati persino i sé dicenti contestatori. Il resto è il silenzio assordante delle carte di credito.
Aggredita dal noto e antico muschillo papalino Renato Rascel con le parole brutta vecchiaccia, la grande Paola Borboni replicò, Sì sono brutta e vecchia ora, ma sono stata giovane e bella io, tu alto, mai.
Le persone piccole d’animo e d’orizzonti che si beano di una vista raccorciata e piatta e pretendono una visibilità ridondante, giudicano invidia nei grandi quel che in questi ultimi alla peggio è disgusto, prospettiva per solito, alla meglio diagnosi.
Guardarsi intorno e vederci chiaro è abilità di pochi, a quanto pare. Il loro silenzio una minaccia. La loro parola una dichiarazione di incompatibilità. Per questo si fa di tutto per sopprimerne gli atti. Talvolta non solo.
