Amen e arrivederci

L’icona del prof. Recalcati [1] serio serio sotto la sua barbiccia dottorale da campus o da camporella, tra l’agitarsi di chiome boschive dell’Anonima Aretina e dell’Innominabile Rignanese, mi conduce analiticamente, ad associazioni plurime; all’immagine di Freud che discuta di scienza ebraica con Baldur von Schirach, Gauleiter di Vienna (cfr. in Treccani, Von Schirach, Baldur), di Einstein che chieda asilo  all’ambasciata giapponese dopo Pearl Harbour, di Turing che parli a un convegno di mamme contro l’omofilia. Benché negare, sempre analiticamente parlando, possa voler dire il contrario.

La trahison des clercs, il tradimento dei chierici, che i chierici agiscano, tradiscano da malfattori come gli altri,  è un fatto antico denunciato da Julien Benda, in un bel libro con questo titolo, nel 1927 figurarsi. Antico il libro quanto l’analogo e casereccio costumarsi dell’italico intellettuale al palazzo, alla corte cui si assoggetta, sempre per parlare psicoanalitico, con grande desiderio e godimento. Travestiti che ballano il tango dei potenti [2], anzi di prepotenti, forse sperando, nello specifico, che scendano al ruolo di impotenti secondari, date per scontate ab initio le isteriche, le algide, le cunnilugenti, e dunque di ricchi clienti per apposite, lunghe e costose terapie di parole. Su tutto domina la legge del mercato librario. Chi pubblica e pubblicherà per la Feltrini & Pennelli vendere e venderà in Ewigkeit. Anzi in Ewig-kit.[3]. Vendere e venderemo. L’etica indolenzita ma viva, presso altri s’intende, subisce l’omissione, per non dire, sempre analiticamente, la forclusione o Verwerfung [4]

Devo dirlo, fossi studento del profesur mi ritirerei dal suo corso, consapevole dei bastoni che potrebbe mettermi tra le ruote della mia tesi ma con un zinzinnin di voglia di bucargli le gomme alla Mercedes, nonché rigargli le portiere, nonché versargli zucchero nel serbatoio. Fossi suo paziente, ‘Scolti dutur, lei preferise Rensi alla sua scienza, si tenga Rensi, lü ch’el me faga el cónt, il conto e tanti saluti al sò Telemaco.

La domanda di cui appunto il Benda si fa portatore e risponditore è se all’uomo di cultura e di scienza, di lettere e pensiero, sia lecito farsi guardiano dei Proci, o dei porci, divo del proprio film o filosofo gondoliere, abile e pronto a traghettare quassicosa purché vincente, nazionale, razionalmente dimostrabile da una razionalità patologica, a passar ovunque ponti ove il pan non manchi pur di non sventolare mai la bandiera bianca [5] del proprio ego.

Chi scrive, l’ego di là dallo schermo Macintosh, pur apprezzando molto la prosa di Paul Claudel ha sempre pensato che del di lui appoggio feroce al franchismo avrebbe fatto argomento razionale per la lama della ghigliottina e che del pure savio e intelligente Gentile, i colpi di rivoltelle che misero fine al suo peana vivente alla repubblica di Salò furono  ben tirati. Fu un peccato, fosse stato più giovane, il filosofo avrebbe potuto essere conservato per scrivere elogi di qualsiasi governo, di qualsiasi giovanilismo, su su fino  al non meno repubblichino, di Renzo & Bugia. È tutto per oggi, domani o dopo e dopo ancora vivremo in una copia conforme della turchina Turchia. Ma è il popolo che lo vuole. Di esso meglio non fidarsi dunque. Amen e arrivederci.

Nous disions plus haut que l’humanité passée, plus exactement l’Europe du moyen âge, avec les valeurs que lui imposaient ses clercs, faisait le mal mais honorait le bien. On peut dire que l’Europe moderne, avec ses docteurs qui lui disent la beauté de ses instincts réalistes, fait le mal et honore le mal. Elle ressemble à ce brigand d’un conte de Tolstoï, dont l’ermite qui reçoit sa confession prononce avec stupeur – Les autres, du moins, avaient honte de leur brigandage; mais que faire avec celui-ci qui en est fier! – [6]

[1]cfr.http://www.ilfattoquotidiano.it/2016/11/29/referendum-costituzionale-matteo-e-labbraccio-dello-psicanalista/3224194/#disqus_thread  &  https://www.youtube.com/watch?v=jAs5OYvNzTU

[2] Tra vestiti che ballano (1927)  è titolo di Rosso di San Secondo, commediografo.(1887-1956)

[3 ] per citare il prigioniero dell’Arno che parla di kit anti-bufale. Gioco di parole tra Ewigkeit, (e-wig-kait) tedesco per eternità, e Ewig-kit, astuccio per il sempre. Dove ci si burla anche della corrente strafalcioneria italica che legge tutto inglese, kit per kait, ciò che inglese non è.

[4] meccanismo che cancella definitivamente un avvenimento, che non rientra più nella memoria psichica; voce introdotta da J. Lacan (1901-1981) per tradurre il freudiano  Verwerfung ( fer-wér-fung), rigetto, annullamento

 [5] Arnaldo Fusinato (1817-1888) Patriota – L’ultima ora di Venezia (1849)-.. il morbo infuria / il pan ci manca / sul ponte sventola / bandiera bianca.

[6] http://classiques.uqac.ca/classiques/benda_julien/trahison_des_clercs/benda_trahison_clercs.pdf

Con maggior forza diciamo che l’umanità del passato, più di preciso nell’Europa dell’Evo di mezzo, con i valori che le imponevano  i chierici, faceva il male ma onorava il bene. Possiamo invece dire che l’Europa moderna, i suoi dottori che cantano la bellezza dei suoi istinti di assoluto realismo, fa il male e onora il male. Simile, nel racconto di Tolstoij, a quel brigante cui l’eremita, ricevendone la confessione, proclama stupito – Gli altri malfattori almeno si vergognano del loro misfatto, ma che cosa si può fare di chi ne è fiero – 

Julien Benda – Il tradimento dei chierici – pag 257

Introduco un tema che interesserà pochi con limite tendente a nessuno. Essere inutile è un privilegio della letteratura, dell’arte in genere, di cui non molti, p.D.n., post Dylan datum, possono giovarsi. Ma non si creda, del Nobel mi occuperei solo il giorno in cui mi venisse assegnato, per la categoria resistenti e reazionari, che reagiscono all’ovvio cioè, al politicamente corretto in nome del dissenso, ossia del trovare il senso distorto delle cose e dei fatti la differenza o l’inganno. Filosofia. Ogni scrittura autentica lo è. Nessuno mi può contraddire che abbia letto Manzoni, Proust e Céline. Più il mio maestro Saramago. Ma la categoria cui mi ascrivo da me con pochi amici di penna, va in direzione esatta e contraria alla politica ricorrente, specie del premiare che, come in politica, premia il già premiato, stabilisce il discrimine tra chi dice sì e chi dice sì. Presume, assume e omologa chi si presume, si assume e si omologa o è lì per farlo. Dunque vengo al dunque. Giorni fa mi imbatto nel manifesto propagandistico di una scuola o corso o seminario o quel che par loro, di scrittura creativa. In tempi di catastrofe, sull’orlo o addirittura dentro la quale molti stanno come bambini stitici incollati al loro vasino, si veda quanti più sono coloro che aprono e chiudono corsi per diventare ciò che non si è, di quanti lavorano esercitando con onore e fatica un mestiere, questo o quello. Per tanto, e per quel che pertiene i mestieri d’arte ci sono più scuole di recitazione che attori in carriere diverse dalla mendicità; più istituti di belle arti che arte, almeno carina, più conservatori di musica che musicisti  fuori dalle gallerie metropolitane. Più scuole di scrittura creativa che lettori. Scrittori, quelli non ci sono proprio. Tabucchi è morto e Busi non avrà mai il Nobel, benché lo abbia a mio avviso ampiamente meritato. Nessuno però a Stoccolma se n’è accorto. D’altro il silenzio gentile è cortesia non sempre dovuta. Poi ci sono gli editori che editano di tutto arrogandosi anzi il diritto di determinare cosa sì e cosa no sia da pubblicare e vendere, tra la storia di una mamma in frégola e quella di un ragazzaccio  tracotanto tra tanti. I dispensari celtici, le carceri, le sale d’attesa sono pieni di storie, disse Céline dove  ora non saprei rintracciare, mi pare in Rigodon. Divagandin don s’impara. Ebbene non sono qui a dire di essere indignato per il pullulare di codeste sesquipedìscuole, non mi permetto di stigmatizzare chi, non avendo trovato lavoro altrove, ma basterebbe guardare all’onesto contadino, al giudizioso fabbro ferraio, tutti mestieri per cui nessuna scuola si apre, di biasimare chi si paga il lesso, ma anche la media chiara con la pizza, insegnando il volo agli asini. Il giro della morte della letteratura non s’è mai fondato su altra scuola che sulla lettura. Lettura dei grandi o meno grandi ma, se uno poco poco avesse letto tutto Dumas, perché la lettura è lavoro su uno o più autori e in questo l’ottocento è, a tuttoggi, il calderone dove ribolle qualsiasi coscienza letteraria; se uno avesse letto, Verne e Simenon, Guerra e pace e Frankenstein, potrebbe con pazienza mettere a frutto quel lavoro con qualche timido tentativo di scrittura. A esser capaci di tramutare il letto in scritto, o di riassettare le lenzuola al pensato con il detto. Bisognerebbe essere passati e ripassati per I promessi sposi, per rendersi in grado di scrivere con un certo gusto una lettera di polemica, ma creativa, al proprio capoccione in ufficio. E senza ricorrere a wow e ;-( e …!!!, o paura di xcorrere i corridoi aziendali, ogni studentista di creatività è animale aziendale, senza paura di essere assalito o perseguitato fino al licenziamento ossia, traduco per gli Itagliesi, mobbizzato o stalkerato prima d’essere fired; senza dubbio il capoccia, ancorché laureato in discipline inesistenti non capirebbe oltre le prime otto parole e cestinerebbe il foglio, ignaro e non grato per essere stato sottoposto a un tentativo di educazione. Lui legge solo i bollettini finanziari e le note informative sulle bottiglie di vino pregiato. E tanto gli basta per arrivare al santo coito di fine settimana. Ebbene, scuole di lettura, quali le scuole elementari e medie e superiori non sono mai riuscite a trasformarsi, farebbero ma la fortuna degli editori dato che se non si formano spettatori non ci saranno teatri, se non ci si educa ad ascoltare è inutile scrivere musica, intendo vera non il frin fren dei menestrelli; se prima, per anni non si è letto, non si scriverà mai. Se prima non c’è ascolto non c’è parola che dici umana [ii]. Ed essere creativi è una virtù senza merito, direbbe il Buddha Sakyanumi; o la possiedi o nessuno te la può regalare che già non te l’abbia regalata. Il resto is nothing but a lot of talk and a badge.[iii] Amen e arrivederci.

[i] https://www.youtube.com/watch?v=Kye7LF5UB08&list=PLwIO-GOUBAi2iozNQ9GcivADRKN7VqY7l

[ii] Taci. Su le soglie
del bosco non odo
parole che dici
umane; ma odo
parole più nuove
che parlano gocciole e foglie
lontane.
Ascolta… Gabriele D’Annunzio – La pioggia nel pineto – 1902.

[iii]  https://www.youtube.com/watch?v=1JXJispv9cg

Non ho mai avuto simpatia per gli egiziani. Intendo quelli vecchi, là, fuori di mano**, ad aspettare il limo del Nilo e a tirar su megaliti grazie a una moltitudine asservita al ghiribizzo di geometri con l’istinto e il potere di Speer***. Non dissimili, coloro, da quei geometri cui fu dato il potere, per esempio in Italia, di tirare su casette in stile distributore di benzina e fino al primo piano, con tapparelle crick crock, cemento a vista e alluminii anodizzati là dove per secoli si era costruito con il legno e il granito e a misura di Pitz. Non ho mai avuto simpatia per gli egiziani e, fin dalla più tenera età, a sentirne cantare le lodi di gran civiltà mi sono sempre stizzito e volontariamente zittito; non sta bene incrinare  il coperchio al vaso di Pandora del turismo. Civiltà di morti in vita, sì certo, civiltà fondata con grande anticipo sul cristianesimo, su un mitologèma cadaverico. Civiltà dunque plasmata dai fondatori e dai propagandisti del mito stesso. Una casta di preti possenti come stivali delle sette leghe. No, mi dispiace per gli egittologhi e per l’ufficio del pittoresco egiziaco, ma quei loro dèi d’Egitto di basalto mi fan paura quanto una vecchia strega in burqa, anche e soprattutto se non posso vedere che cosa c’è sotto. In generale non apprezzo la morte, tranne in casi rari, quella di persone pericolose e odiose per esempio e mi dispiace per Gesù, unico fra gli dèi ad essere raffigurato sempre morto -dunque Nietzsche aveva ragione- almeno da dopo il medioevo che lo mostrava invece impassibile e iconico anche lassù attaccato alla sua croce. Sono andato con grande curiosità dunque a visitare il sito archeologico delle incisioni rupestri di Grosio in Valtellina. Sono recenti, in termini cosmici. Tra i 6.000 e i 4.000 anni fa i più antichi, i più moderni risalenti all’età del ferro che, nel Nord d’Europa, si situa intorno all’VIII secolo antechristo. Cioè coevi primitivi, poco più poco meno, dei nostri egiziani piramidòfori. Ma al contrario di costoro, lassù in Valtellina niente piramidi. E per un bel po’ niente preti, i quali si rivalsero più tardi, installandosi a dominar le valli dall’alto di chiese fastose quanto incombenti e disseminate come se da esse o per esse venissero su il grano e le patate. E la gente giù in ginocchio. Su un pietrone simile al dorso di una balena enorme, centinaia di semplici incisioni fatte a bulino o scalpello non da schiavi ma da uomini liberi di fare i loro disegnini nella roccia, di farsi testimoni e attori della loro umanità bambina. Le incisioni sono identiche a quanto ricordo dei disegni infantili: uno stecchino per in su, due stecchini per in giù con altri due ancora congiunti a squadra, e due stecchini aperti per aria. Al centro un buco per simulare una testa e il tutto simboleggia, e che sia simbolo è evidente dalla mancanza che definisce il simbolo, mancano muscoli, torniture, e lo stecchino non può rivaleggiare con uno scheletro in buona forma; si capisce insomma che gli otto tratti scolpiti significano un bipede umano, mentre altri messi di profilo indicano esseri umani forse in ginocchio. Guerrieri e fedeli dicono le guide che si attengono con buona probabilità alla divisione fondamentale dell’umanità in servi e padroni. Chi lo sa. Non so perché il tratto infantile dei segni mi ha risvegliato il paragone con i signori potenti del Nilo, tutti finiti a far sabbia del loro fiume dopo avere signoreggiato per millenni sui loro profili occhiuti e tettuti. E mi ha ispirato un’istintiva simpatia per quei piccoli montanari adattati all’impero delle Alpi, vere dominatrici esse, con i loro ghiacciai, le foreste, i ricchi torrenti e i campi dove era facile coltivare qualcosa senza disturbare nessuno con conquiste, dove vivere in armonia con esse non fu mai facile ma possibile. L’evoluzione ha tempi differenti per luoghi e modi differenti, lo si sa. Anzi fa il suo tempo dove le pare. Vivano i graffitari, abbasso die Tausendjährigen Reiche*** 

*i Reich millenari

**come in Giuseppe Giusti (1809-1850) Sant’Ambrogio.

*** Albert ∽ (1905-1981) l’architetto del diavolo  ovvero di Hitler.