Amen e arrivederci

Salire su un tram può essere un’esperienza edificante. Il tram come piazza dei miracoli, dove chi possiede una fisa, non è un errore di battuta,  o un violino o una clavietta decide che suo è il diritto di imporne il suono ma annichilendo i ben bilanciati rapporti tra tonica e dominante, indagati nei secoli dagli inventori della musica. E poi chiedere, tutti chiedono senza donare un po’ di quel che si chiama. Il tram trasporta il puzzolente, il lettore della stampa fascista e demofascista, quasi tutta diciamolo, e i pensionati; figure retoriche del panorama italico in queste estati pallide; travestiti tutti da jack nicholson in the departed, capelli lunghi, cappellini da baseball, sguardo grifagno e, Me ne fotto, ululato per tutta la lunghezza del grande cavallo di ferro. Poi si scartoccia  il cellulare e, Dove sei Tonino, arriviamo. Non arriviamo proprio, siamo già arrivati da nessuna parte. Come funzioni un telefono essi non sanno di certo, non sanno nemmeno come funzionano i loro testicoli, ma usano, questi e il telefono, come se ci fossero nati dentro. I partigiani della democrazia diretta potrebbero inferire che il tram è un parlamento di decisioni importanti. Facciamo fuori la Grecia dalla linea 27. È vero che linea 27 sembra dizione tanto minacciosa quanto parallelo 38. Sì. Ecco delinearsi, delinearsi già, il senso dei termini rispetto e tolleranza. Per rispetto devo subire l’oltraggio dell’orrore. Per tolleranza devo sopportarlo. Ci si ribellasse, si chiedesse alle bocche carnivore di tacere, di comprendere, con la compostezza dello stare seduti e non a gambe larghe e del tacere, chi non vuole sapere dove va tonino, ci si troverebbe respinti, esperire per credere, da nugoli di, Fatti i cazzi tuoi che cazzo vuoi e che cazzo mavafanghulo. I pensionati sono una categoria di potere sottaciuto e dello spirito negato, non è una questione cronologica ma antropologica, che si arroga il diritto di mostrarsi arrogante come se si trattasse di una conquista dello spirito in sé. Non so e non ho mai saputo niente, sembra che dichiarino, ma l’età, tra vertici opposti di ostentazione, mi garantisce che posso venirti addosso con il bastone o con il pondo delle mie puntute mammelle, e farti vedere che pubblicità mi ha partorito ed allevato, che cicco la cicca, che dove sia Cipro non so né mi importa ma credo nel telegiornale onnipotente e leggo gli articoli di bellusti e salpietro, due degli uomini di mezza età che, per motivi di servizio, meglio rappresentano la grande area protetta dei protetti, rispettati e tollerati che popola questo paese sfortunato, così sfortunato da non ricordarsi che fu domicilio di Margherita Hack e Primo Levi, di Monicelli e Gassman, oggi di Busi. Perché mai di Al Fànoh. Ma no, di questo l’italiano rispettoso e tollerante non fa menzione ai propri neuroni. L’italiano rispetta, cioè ossequia chi non lo rispetta, tollera chi invita a tollerare ma nega, con la parola tolleranza, diritto di cittadinanza al pensiero o con più semplicità allo stile, che è presupposto di ogni creazione. Tollerare è essere condiscendenti dal basso del poggiapiedi o dall’alto di un trono ottenuto e detenuto con la prepotenza.  Sessantottino a-termine, cioè talebano democristiano, l’italiano continuerà  a tollerare senza indignarsi l’offesa delle città prive di piani edilizi e villette edificate di notte da nanetti diplomati in geometria all’università della ‘ndrangheta, tollererà condomini scrostati, diocesi che tuonano e prefiche, vallette del cioè-nel-senso e miss itaglie, bugìe e sindoni, tollererà governi di padri e amanti pur che sia, partiti democratici e azzeccagarbugli. Tutto tranne tutto il resto che resta. Ah questo proprio no. Ai valichi che furono di frontiera dovrebbero bene elevare al cielo cancelli elettrosaldati, che rechino l’avvertito motto, Lassè ogni speranza you còming dénter.

 Die drei Leute vom Labor pagg. 150/1/2 è il momento di Se questo è un uomo in cui tre prigionieri misurano la propria umiliazione sporca con la bella arroganza di tre giovani impiegate tedesche nel laboratorio chimico di Buna-Auschwitz; uno è l’autore, il chimico Primo Levi. Le signorine cantano, fumano, si limano le unghie, si pettinano, parlano di ferie, di quando sarà Natale, chissà, si rifanno il trucco si aggiustano la gonna, con un dito intriso di saliva correggono il tiro alla riga delle calze perché non facciano loro sfigurare i ben nutriti polpacci. Già uno se le immagina, è così davvero. Indifferenti. Tetragone. Qualche anima bella tra i lettori dirà, disumane. Acqua passata. Non è una domanda ma un’affermazione sospesa sul baratro.

Ieri sera camminando per uno dei giardinetti della città e in un momento di disperazione mi è sembrato di vederle, anzi le ho viste, quelle stesse signorine, 70 anni dopo, la stessa determinata attenzione alle loro gambette, ai loro, oggi, plateaux, chissà quante sanno che si scrive così e non si tratta di inglese, al tacco 12 o 15, alla gonnella sipario su vulve abbronzate, al trucco, alle loro vacanze, al chi vedremo stasera nella bolgia ritmica di quello che di giorno è virtuoso bar bianco, tutto latte e yoghurt, e la sera si trasforma in ritrovo urlante di una jeunesse doré, strapagata non si sa da cosa, da chi, se da stipendi di favola per lavori determinanti al mantenimento dello status quo, è possibile, o da prebende o denaro che i genitori elargiscono senza badare, tanto ce n’è e la crisi passerà e noi abbiamo depositato tutto in turchia e speriamo che questi cazzovogliono di turchi non rompano i coglioni, ma poi la turchia non sarà metà greca? Indifferenti, allegri, ciabanti. Tetragoni. Disumani? Ah, dimenticavo ignoranti. Ai postumi delle loro sbronze l’ardua sentenza.

Poi ho pensato al partito democratico e ho trovato un’altra radicale affinità, ovvìa relazione di contiguità, tra quelli e questo. Stessi urletti, stesse pose, stessa aria di mondo, stesse sartorie, stesso siamo di, un momento di sinistra sì ma lascia perdere, non è prioritario, veniamoci incontro.

Ho pensato che ciò che di etico, laddove per etica si intende una prassi commisurata sempre all’equo, al gentile, all’utile, al bello e buono e vantaggioso e ripartito, ho pensato che ciò che di etico era del vecchio Pci, coincideva con la sua fede, del tutto religiosa, nel partito ovvero nella chiesa, èidologica; in quella particolare sua forma di cattolicesimo ecumenico, che dettava le regole del limite di ciascuno, svolgendo in pieno lo stesso compito che le religioni si sono nei secoli arrogate il diritto di svolgere: temperare le spinte individuali e, non essendo di preciso possibile data la naturale disumanità dell’umano, indirizzarle a qualche nobile impresa, crociate, guerre, rivolte, scioperi, collette, funerali e gott-mit-uns, cose. Nell’azione, cioè nello stare compatti come la decima legione invitta fronte al nemico di classe. Scomparsa l’idea, anzi chiarito che è superfluo avere idee, ciò che conta è fare per fare e proclamarlo senza fare alcunché anzi il contrario, e quindi la ragion etica dello stare compatti, il partito si rivela per quello che è sempre stato in pectore: banda di malfattori, umani troppo umani, non meno tali dei loro camerati della contigua sponda di democratico fascismo. Questa la larga, che più larga non si può, intesa. Indifferente, allegra, ciaba tu che ciabo io. Tetragona e insensibile al quotidiano di milioni di Häftlinge di un sistema concentrazionario nel quale si demanda al prigioniero stesso e ben ammaestrato dalla televisione, di costruire il proprio reticolato con drum drum drum a chiodo, chats chats chips chips let’s twit again, cocktails e scopate gagliarde. È indubbio che si tratti di un progresso, di una comodità e di un inganno vile, cattivo. Acqua passata. Non è una domanda ma una affermazione sospesa sul baratro.

Ho incontrato ieri l’altro delle persone fuori del comune con le quali ci siamo incontrati nel teatro comune dell’intesa tra chi, non ancora conosciuto né conoscendo ancora, con grande emozione, nell’altro sente vibrare l’altro da sè che tocca, accende e attrae. Il più grande tra i grandi, Marcel Proust, stimola nella sua lingua limpida questo blog, non tanto a stargli alla pari, impresa impossibile, ma di quella lingua e di quei pensieri sottoporsi alla benedizione ogni volta che scrivo uno di questi pensierini chiamati post e in questa altra lingua che amo e che è grande benché negletta. L’altro grande è il mio Saramago cui va la mia riconoscenza per essere esistito e avere scritto. Si parlava di grandi dunque, letterati in genere ma il tema di sicuro era un altro. L’interrogazione è sul che cosa  fa grande un grande e perché lo si definisce così, ecco la domanda. Credo che fondamentale sia il carico di significati che un grande porta con sé nel suo essere un corpo pensante che trasferisce il proprio essere carne e sangue  nel corpo, differente per sostanza ma non per consistenza, che un libro dev’essere, pena la sua estinzione al ruolo di oggetto da ombrellone o di abecedario per analfabeti estetici, forse più che tali. Chi mi conosce sa che sono polemico e intransigente ma poco mi importa: continuerò a distinguere tra letteratura e scrivitura, tra teatro e spettacolazzo, tra cinema e intrattenimento, anche se riconosco che le impossible missions mi divertono. Mi spostano cioè su altre strade, di cui non mi vergogno, ma che che non mi distraggono dalla convinzione che esiste un bene, ma non comune, forse invisibile proprio quando appare, che in genere si chiama arte, parola tanto abusata da richiedere il diniego e il pudore quando si è costretti a richiamarla. Offro invece in lettura un piccolo oggetto poetico di un poeta ormai oscuro quanto lontano nel tempo, tale Alceo. Eccolo qui, per trasmettere a chi legge, in una traduzione azzardata, un poco di corpo e di sangue che, dunque, sia di buon augurio in questo scorcio di mezza estate. Kαλὸς κἀγαθός.

(Antologia palatina, fr. 347)

Τέγγε πλεύμοναϛ οἴνῳ, το γὰρ ἄστρον περιτέλλεται,

ἀ δ’ὢρα χαλέπα, πάντα δὲ δίψαισ’ ὐπὰ καύματοϛ,

ἂχει δ’ὲκ πετάλον ἂδεα τεττιξ (-)

ἂνθει δὲ σκόλυμος, νὒν δὲ γύναικες μιαρώταται

λέπτοι δ’ἂνδρες, επεì (-) κεφάλαν καì γόνα Σείριος

ἂσδει

Bagna di vino i polmoni che l’astro gira e rigira

la stagione assassina, ché tutto è febbre e arsura,

e stride tra gli steli gradita la cicala

è in fiore il cardo,  nelle donne il sangue matura

e deboli gli uomini fa  Sirio che la testa brucia

e i ginocchi

Preciso che dell’Egitto conosco poco, a parte, un po’ la letteratura, Lawrence of Arabia, e i volti e gli occhi simili tra loro, che animano quel mondo disteso tra Istambul a Marrakesh passando per Catania, e che mi inducono sentimenti amorosi naturali, ancorché non sempre giustificati. Non so da che parte stia l’esercito di prodi né da che guerrier sia guidato, se sia un virtuoso e severo epigono di Mustafà Kemal Atatürk, votato all’affermazione, anche con le armi, di un Egitto laico e dotato di servizi igienici per tutti oppure non so; né so chi sia questo Morsi, cui, osservo non è ancora stata fatta la pelle; né so di preciso di che pasta siano i fratelli mussulmani, benché, da figlio unico, il termine fratello mi faccia subito ricorrere da una parte al Caino di Saramago, dall’altra a Pulp Fiction, e l’aggettivo mussulmano mi perplima tanto quanto potrebbe indurmi alla perplessità l’attributo cristiano, indù o anche varesotto: fratelli varesotti, già vi sento slabbrare le vocali o ed e, oltre i loro limiti di apertura e chiusura. Le fratellanze, al pari delle alleanze inoltre sono, nella mia esperienza, votate all’offesa più che alla difesa, o alla difesa di questi per far fuori quelli. Bene, ciò che mi incuriosisce è un periodetto tradotto per i propri delfini dal quotidiano della Repubblica che così canta

Obama: I militari restituiscano subito il potere ad un governo democratico e civile”Il presidente americano prende posizione sul dramma egiziano. Si dice preoccupato gravemente per la decisione delle forze armate di destituire Morsi e chiede il rispetto dei diritti umani. La questione degli aiuti Usa all’Egitto: “Valuteremo tutte le implicazioni”

Ora, mi sembra bizzarro che il presidente di uno stato unito, che conosco solo per esserci stato un mese una volta, ma che so votato alla fratellanza anch’esso, religiosa e militare oltre che tra squali dello stesso acquario, un paese che arma una guardia nazionale militare di offesa da fratelli a meno fratelli, che ha più militari che papaveri nella propria nomenklatura e che, impiegato e datore di lavoro di sé quale malleus maleficarum dell’universo mondo è in conflitto permanente con chicche & ssia ritenuto diavolo, e tanto che delle proprie armate fa prodotto da esportazione rapida, e in genere permanente, ebbene bizzarro di un tal presidente mi pare il preoccuparsi, o si tratta di invidia del pene non so, fronte a un’iniziativa che in Egitto ha il precedente di Nasser, se non mi sbaglio, e l’esempio soft-porno di Mubarak. Non sono così contrario all’americano come categoria dello spirito, ne ho conosciuti e stimo parecchi, i creatori di cartoni animati per esempio, ma mi ha sempre insospettito il fatto che gli americani non usino il bidet. Chissà forse defecano tutti fraternamente democratici all’alba e subito dopo si fanno la doccia, una volta al giorno, non di più; se si è persone pulite eh sì. Il disagio della civiltà.

Una storiella di secoli fa mi frulla in capo. Napoli maggio 1936, colli fatali di Roma, re di taglie imperatori d’etiopie ecc. ecc. Un giornalista inglese  interroga un ometto seduto a pescare in cima a un molo. Che sole, che cielo, attacca il giornalista, un’altra vita davvero. Beh non ci possiamo lamentare, replica sereno il pescatore. Uh uhm, prosegue il giornalista, E il governo fa molto per voi vero, Beh non ci possiamo lamentare, è la risposta del pescatore. Incredibile Italia, un Impero eh, dunque pare che questo sia un buon governo davvero, insiste il giornalista cercando di inzigare il pescatore che però lo fredda, Sient’a mme paisà, lo vuoi o non lo vuoi capire che qui da noi lamentare, non ci possiamo  proprio. E riprende a pescare.

Mi rammarico di essere così attaccato, voglio dire così preso di mira, da questa realtà nostrale, e straniera a ogni gentile quotidianità che, per quanto alzi la guardia e la schivi, essa mi schiaccia, colpisce e impedisce e di pensare e di scrivere cose diverse dalle invettive. Un amico, il filosfo Biuso mi dice, Noi siamo dei resistenti oggi, in quanto uomini che pensano, uomini che parlano e sanno il valore delle proprie parole, siamo resistenti, grati alla rete che ci tiene uniti tra pensanti; siamo politici; finchè non cozzeremo contro qualche brillante funzionario che decida, per farsi bello con i superiori, di passare a pettine la rete per scovarne, là dove si nasconde, il pernacchio al potere; che del pensare si offende, datosi che esso si ritiene  propria e diretta emanazione del nome del padre in figlio: sovrumana e super mascula. E non si creda che il potere è limitato a quella banda di sgurattoni che comanda senza direzioni; essa è agìta come un pupo, dalla stampa, dalla pubblicità, dalla goldman sachs, o come diavolo si chiamano queste massonerie di uomini dabbene che tutti insieme appassionati giostrai, stanno facendo del mondo il loro campo da golf. E si lamentano, loro, perchè il mondo, da qualche parte, a volte è restio a farsi spianare.

Ora leggo che l’animella della signorina Letta a due Piazze, di Lieletta la ragazza della Mancia che fa le veci di  presidente del consiglio ha pensato, ma per pensare così poco poteva anche non scomodare e avvilire il pensiero, strumento che un tempo, uomini  illustri usavano per scrivere, è solo un esempio, L’idiota; insomma, Leticia de Mon ha pensato di finanziare, si badi bene la scrittura soltanto, di qualche decina di cartelle di intenzioni, nemmeno buone, sono solo intenzioni di governo da fare, con l’imposizione di nuove accise sui carburanti. In soldoni, ciò farà salire, osservare per credere, il prezzo di pesche e limoni, di patate e peperoni che già si possono comprare a settimane sì e settimane no, come le azioni. Non parliamo di asparagi. Al massimo possiamo parlare agli asparagi. Ed è vero che sempre si può fare come bobby sands, un tale che morì di fame per l’interposta persona della killer fascista Margie Thatcher; in fondo nessuno ne ha tanta voglia, prima della propria scadenza, ma lascia gli asparagi nei loro banchi a far scuola di economia. Mi secca che il mondo sia rigirato tra i pollici opponibili di mandrilli carnivori e rinsecchiti, sì mi secca molto.

Ieri un drappello di giovani turchi sostava fuori dal consolato turco di questa cittadina con un ambrogino d’oro omaggio al collo, per protestare anche qui contro il loro sbirro imparruccato; c’è continuità e continguità di capelli tra potenti. Per la verità erano più gli sbirri che i manifestanti davanti al consolato ma si è capito che qualche governativo di quaggiù, nella nazione dell’abate Stoppani, ci teneva a presidiare il corpo diplomatico del governo amico. Favori tra teppisti. Da noi invece l’aumento indiscriminato dei carburanti non terrà a terra bombardieri nuovi di zecca che sono la prima voce del menu au café napolitain né fermerà i blindati per guerre umanitarie nè l’acquisto di manganelli ma limiterà di nuovo e di molto il potere di acquistare alimentari, e renderà ancora più salato il prossimo conto del riscaldamento di un intera nazione di uomini da 1300 euro al mese, quando va bene, taglieggiati da bravi con zuffi e zuffoli a 14.000 euro al mese. Ma qui siamo buoni, ci allarghiamo le intese come le scarpe strette, non ci vogliamo lamentare, non si vedono, come a Istambul vecchiette operose che svellono il pavè, qui. Ognuno se ne torna al santo desco la sera, masticando il proprio amaro ma senza il più piccolo accenno di volerlo sputare addosso, l’amaro, a chi l’amaro lo fa ingoiare più e peggio dell’olio di ricino. O forse l’illusione è che l’amaro faccia digerire.

Limerick, aa bb a

Non potendosi di letta dire

che di latta è un omino, inferìre

ch’è un ometto di lino, un santino

infilzato, un cosìno, un breve pipìno

una cosetta. Che non pole capire.

In Turchia succede casamìcciola. Superando la ripugnanza che suscita affrontare una qualsiasi testata del regime, non più tardi di ieri il gentile dr. Scalfari siglava l’ennesima dimostrazione del teorema di Buddenbrook, teorema che afferma non essere mai l’ora del redde rationem, che le banche sono virtuose suore, e che se si lima l’imu tout va très bien purché napolitain, superata dunque questa sorta di nausea cautelativa si apre la paginetta che riguarda la Turchia; è solo un esempio. In Turchia succede ciò che in occidente non accade, la rivolta degli spartachi e non la manifestazione presidiata e autorizzata nella pausa pranzo; in Turchia come in occidente, avviene che la guardia catafratta del regime, arrivi e randelli, anzi usi il gas mostarda aut similia. I regimi, tutti uguali e tutti variabili democratici, tranne quelli che hanno la faccia di bronzo di mostrarsi autoritari, il loro volto nemico in toto e non in parte, hanno tutti una polizia che è politica al pari dell’okrana. Credo che alle operazioni investigative, di giustizia e tutela, si dedichino ormai pochi montalbani, con un’automobilina e quattro baiocchi di bilancio. Il resto par proprio milizia privata dei cesari. Dreigroschen Caesaren dalla pelle cerea per mancanza d’aria ed eccesso di grassi saturi, e parlamenti senza la gravità pensosa di un senato latino così come a noi è stato tramandato dai film con charles laughton. Ebbene si clicchi sul video di un qualunque fatto importante e subito si aprirà una comunicazione, così si chiama ciò che avviene a senso unico, io barla du askolta: il comunicato riguarda la tua assicurazione, la tua auto nuova, il tuo, il tuo il tuo, pubblicità; non ho visto ancora video di efferati delitti ai danni di minori o video post stupro preceduti dal commercial di un tampone intravaginale. Non ancora ma occorre ricordare che per la mia generazione l’anno 2000 era pensato come la linea di confine verso un mondo di favola, tutto governi mondiali di saggi letterati e meraviglie della medicina, e invece, eccoci qui tredici anni dopo l’anno fatato ma negli stessi bilocali con angolo cottura. Orizzonti nemmeno di gloria, salvo, come dice un tale con gli occhiali azzurri, salvo comprare o possedere già un sògno.

Il pensiero è bello che fatto, la pubblicità garantisce il potere di sapere, vuoi sapere o vuoi vedere il blindato turco, chissà che non sia di fabbricazione italiana, che schiaccia un uomo a Istambul, bene, prima però devi osservare un altro uomo, mascella volitiva e aria da primate sicuro del proprio futuro alla guida della sua petrolette da 25 punto zero zero zero euro, dotata di tutto, navigatore, spazio per gli spazi, coppia di bimbi con la tablet e volto sorridente di bionda, 35 anni, taglia 40 sul sedile del passeggere. La pubblicità determina la notizia, lo stipendio di uomini pensosi dietro una scrivania da tre punto triplo zero euro, la vita della carta nell’impresa giornalistica. In più accanto alla foto in  lacrime dell’orchestra nazionale greca garantisce la rassegna di talloni a spillo e di nuovi modelli di bombardieri: i paesi democratici risparmiano in archetti ma non in archi e frecce per i loro bravacci. Tout va très très trois très fois bien M. Scalfari.

Nessuno pensa che la stampa debba perire nell’indigenza anche se non sarebbe male ogni tanto vedere fallire il peggio dei suoi rappresentanti. Ciò che induce a riflettere è invece un trisillabo elementare che una collega amica mi ricorda con affetto, così come si ricordano le muse o le driadi, etica. Se ne parla a sproposito per solito, si confonde con il suo surrogato prescrittivo, morale. Etica è però, grosso modo si dirà, un pensare a misurarsi in equilibrio tra proprio e altrui, tra il sé e l’Altro e l’altro. A commisurare l’esistenza con la relazione. Essere etici è uno sforzo. Non facile da esercitarsi. Non sempre messo in atto, a volte messo in forse. Lo sappiamo. Ma provare è domanda che interroga. L’altro trisillabo fondamentale è pudore.

Mi spiace soffermarmi su questioni fastidiose. In questi tempi, la creatività, come piace dire a chi al mondo piace stare così, la creatività letteraria si ritrova in minoranza fronte alla fantasia della realtà; di questo paese soprattutto, realtà la cui bizzarria è peraltro conseguenza dell’ambizione colpevole di sottoproletari linguistici, ma detentori di un potere assoluto, benché mascherato assai bene da possenti maghi; il potere di far credere all’espressione geografica con il nome di Italia, che traghetta sé stessa per i mediterraneo, non solo di essere un paese ma addirittura il belpaese e per di più normale, con tutti i limiti di cui la parola normale accetta di caricarsi le spalle all’atto della sua nascita. A questo inganno, paranormale, per vocazione istituzionale e in modo massiccio contribuisce l’appharato di informatzia che di regime mi pare, anche se, e quando, non si rende conto di essere di regime. È a regime. A misura dei suoi padroni, intenti a educare il buon kebab della borghesia italica alle sorti fatali e progressive di ogni Male fatta e peggio Letta. Altri meglio di me osservano il sintomo e lo spiegano. La borghesia in oggetto, si, aun pocas, tablas tuviese – se talento avesse per poco che fosse – smetterebbe di farsi di carta, quotidiana e periodica e si iscriverebbe a qualche corso di francese o di orticultura. Á propos di misura, giorni fa, fu colta in nero sulla bianca pagina del corriere-della-serva un esclamazione di irresistibile comicità, Misure per i giovani e l’industria. Intanto comica per l’assimilazione di giovani, che si tratti di categoria dello spirito o del tempo, ai robot saldatori di Pomigliano. Poi, per quel plurale, misure, che mi ha subito fatto venire in mente le sartorie Caraceni e il raddoppio di una linea dietetica, Misura. Dunque l’autonominato governo, perché quando si parla di sartorie, si parla di governi e di dièta in tutti i sensi possibili, ha intenzione di mettere a misura i giovani e l’industria; dunque, si deve immaginare per i primi una dieta rigorosa, ma giovevole alla linea, anzi più rigorosa di quella cui sono già sottoposti; con ampie possibilità quindi di passare dal non trovare un cazzo di lavoro al non trovarsi più il cazzo nelle mutande alla fine della dieta, con buona pace di chi il pène lo invidia. All’industria, assimilata forse nell’intenzione della gazzetta dell’ecumenismo lombardo a un ente essente, all’industria, beh lo sgravio da una parte, e forse altre tasse dall’altro, del doman non v’è certezza, uno sgravio qualsiasi; sgravarsi piace dopo tanto martìro ad aziende-decotto delle consuete ambizioni di dominio dei signori della terra. D’altra parte, sindacati in prima fila, ancora si crede che l’azienda faccia ricchezza, intesa come posti di lavoro. Lavorare per lavorare, cioè per mantenere lo status quo. Qui sta secondo me, il secondo e più grave inganno. Lascio il resto all’immaginazione del lettore.

http://video.repubblica.it/dossier/repubblica-delle-idee-2013/rep-idee-baricco-le-parole-da-cui-ricominciare–tutta-la-lezione/130954/129460

Ho ascoltato Baricco, il cui pensiero, non molto la scrittura, mi capita di condividere. Pensiero. Ho ascoltato cantare Bella Ciao in turco, dai giovani turchi. Gli italiani sono riusciti ad esportare un canto di dignità prima e di battaglia poi. Questo fa piangere e sorridere. Almeno me. Vinceranno. Hanno qualcosa di indispensabile da riprendersi. La dignità. Il valore di uomini e di donne di carne e non di pupazzi, per di più ammaestrati. Chi non ha qualcosa di indispensabile come la dignità dovrebbe capire che se la deve prendere o tanto vale guardarsi  nel proprio specchio e sputazzarsi. Sarebbe utile che il meglio dell’Italia ci riflettesse ma poi passasse all’azione. O forse vuole continuare a lavare calzini sudati e mutande ingiallite di doppi petti e doppi peti, tonache a parte. Forse desidera continuare a leggere una cosa già Letta. Per dirla con Baricco: Non è difficile, basta copiare dai giovani turchi.

http://video.repubblica.it/dossier/turchia-in-rivolta/turchia-i-manifestanti-a-gezi-park-cantano-bella-ciao/130678/129188

Publico [vc. dotta, lat. publicāre, da pūblicus ‘pubblico’sec. XIII] qui, d’accatto e per conoscenza, il mio commento al bellissimo post, tra i molti che scrive il collega Biuso, oggi in http://www.biuso.eu/2013/06/02/loppio.

Contributo, povero questo, al non volersene star zitta della politica che, alienata di polis, è letta non eletta. E confinata. Forse dovrebbe sconfinare. Riflettendoci, pare che la maggior parte di noi viva in una striscia di gaza mentale. Ecco il testo.

Caro e doloroso Biuso, al solito, colpito e affondato il bersaglio. Mi permetto di allegarmi come prefica al coro. Da vent’anni, la miglior cosa sarebbe andarsene a Lanzarote o anche meno, dove con meno si vive lo stesso, bene por supuesto. Ma non siamo del tutto liberi, dipendiamo proprio da questa un tempo gentile Repubblica, che almeno a noi dà il pane e forse una pensione, per quanto sappia di sale. Ovvero, sono troppo vecchio per andare a intraprendere più che l’attività di custode di ville svizzere su qualche isola portoghese o spagnola, in fondo c’è il servizio sanitario nazionale anche lì, migliore puo darsi. Peraltro A mis soledades voy/de mis soledades vengo, porque por andar conmigo/me bastan mis pensamientos. Qui si vive sotto ricatto in uno stato che è pontificio e pontifecale anzi, ai dì d’incoeu, un pontifecaloma; solo il trattamento chirurgico gioverebbe. Il supposto popolo italiano è il popolo del papa re. A loro gusta l’auto da fè. Nel mio istituto l’opinione che dissente è un reato di lesa maestà che viene punito dalla maestà stessa di colleghi che si assumono in cielo da sè e con il silenzio assenso e le pacche sulle spalle di chi invece dovrebbe sollevare sedie e scrivanie. Gl’è, caro Biuso, che l’italico, proprio a partire dai giornalieri giornalai, è fascio. Ne converrai. Il fascismo è un archetipo mitico che a volte si rivela in un modo a volte in un altro e con diverse divise, piviali, mitrie, icone, pennacchi, orbaci o doppi petti. Sotto, tra le dita dei piedi, si annidano i funghi. Sa di caserma l’Italia, ricordiamo tutti Florinda Bolkan in Indagine su un cittadino. Quale sia il mito è difficile a dirsi, potrebbe essere quello di Abramo e Isacco, non so, non è un mito greco di sicuro, perchè in Italia anche i miti sono sottratti alla loro potenza immaginale, politeista. Adeguato all’idea di continuum unicum che è dei poteri sovrumani. Del resto l’idea di res publica fu liquidata in Italia già da quei Cesari che avevano capito come si governa. I come to praise Ceasar not to bury him. Ma credo ci sia un perchè, ogni italiano, in realtà si sente un padreterno. E tra padreterni si sentono tutti eguali, benchè più eguali di tutti. Oggi è la festa delle Repubblica. Ne parlerà il Papa?
Con molta stima Pasquale